Juan DolsEsto si que es deporte de riesgo, deporte extremo. Ni Ironman, ni Maratón Des Sables, ni Spartan Race ni ostias. Lamentablemente Red Bull no te ha patrocinado y esto no ha sido una prueba de resistencia… o sí.
Imagino que tomas la salida con lo puesto, desde tu casa, que caminas miles de kilómetros con frío o con calor, que corres en ocasiones para escapar de lo que ves o de lo que no ves, que duermes a la intemperie con un ojo abierto y comes una vez al día, con suerte, alguna cosa que te engaña el estómago y que, tras infinitas etapas y cicatrices en tu piel y en tu corazón, llegas a la meta en un punto indeterminado del Mediterráneo. O eso creías.
Estás en el Aquarius, con 628 almas más, dicen que de camino a Valencia, mi ciudad, una ciudad que hasta hace unas horas ni siquiera sabías que existía. Atrás ha quedado multitud de gente que te acompañó en alguna etapa del camino, perdida, violada, raptada, muerta. A la mayoría no la conocías como tampoco conoces a las personas que ahora comparten tu destino en el barco, pero no puedes evitar pensar que todas podrían ser tú y tú podrías haber sido cualquiera de ellas, las que han llegado hasta aquí y las que no. Incluso en un alarde de imaginación cruza por tu mente la peregrina idea que podrías haber sido una de esas personas, blanca, de Médicos Sin Fronteras de haber nacido al otro lado del mar, claro.
Viendo las últimas fotos que llegan a través de las redes sociales me atrevo a suponer que además de una manta y un bocadillo, te dan conversación y aunque parezca surrealista en estas circunstancias acabáis hablando del Mundial de Rusia, de Messi y de Cristiano. En ese momento, algunos de los 123 menores que han oído el nombre de sus ídolos, se acercan y sonríen, animando a uno u otro, en su lengua o en francés o inglés. Por unos instantes se han permitido olvidar todo menos la alegría que sentían al jugar en el descampado de su pueblo, con aquel balón más remendado que sus zapatillas, envidiando a ese que había conseguido una camiseta del Barça o del Madrid. ¿De verdad vamos a España? Al saber que el país de Iniesta será, por fin, el puerto de llegada decides que debería ser la próxima campeona. Ninguna de las seis africanas, Egipto, Arabia Saudí, Marruecos, Senegal, Nigeria o Túnez van a ganar, así que desde hoy, vas con La Roja.
Lo se. Es obsceno saber que mientras el salario mínimo mensual en gran parte de esos mismos países no llega al centenar de euros, se hayan vendido tres millones de camisetas de la selección de Nigeria a 70 euros cada una. O que Coca-Cola, propietaria entre otras marcas de Acuarius (¡!), aporta más de 20 millones de euros al año a la FIFA como socio preferente. O que el Telstar, balón oficial del Mundial valga 149,95 euros en la web de Adidas. O que el ganador de la Copa se embolse 32 millones de euros.
A pesar de todo ello, porque el fútbol es así, quién sabe, fantaseo en que quizá dentro de unas semanas puedas ver en una gran televisión la final del Mundial rodeado de otras personas que, como tú, le piden a la vida poco más que estar con los amigos, viendo un partido y animando a su equipo sabiendo que no han de temer a la fría oscuridad de la noche ni a la cruda luz del día. Ójala puedas hacerlo en un bar de Ruzafa en lugar de en el CIE de Zapadores. Ójala hubieras podido hacerlo en tu país.
