Madres, súbditas y ciudadanas

Hace ya unos días que, viendo el informativo, tuve la idea de escribir sobre algo. Pero, no sé si por prudencia o por pura intuición, dado que estaba relacionado con la selección española de fútbol, decidí esperarme unos días, a ver cómo iba la cosa. Y vaya si lo vimos. Así que, después de felicitarme a mí misma por mi sagacidad, dejé la cosa para más adelante, que no está bien hacer leña del árbol caído.

Pero, una vez lamidas las heridas, no podía dejar de hacerme eco del apasionante reportaje con el que nos obsequió una cadena de televisión. Nada menos que las madres de los futbolistas presuntamente destinados a la gloria, cocinando primorosamente en unas tarteritas para sus esforzados retoños. La cosa, en su momento, me pareció casposa y trasnochada y con el correr del tiempo, resulta que también rozó el ridículo. Porque ahí quedaron las hacendosas mamás con su fiambrera y el billete de avión comprado para la siguiente fase del mundial que sus hijos no llegarían a jugar. Pero, además del fiasco futbolístico, que no es poca cosa, de lo que quería hablar es del fiasco informativo. Porque la verdad es que resulta patético que dediquen un rato de la ya hipertrofiada sección de deportes a semejante cosa. A lo que dice, y a lo que no dice, que todavía es peor. A perpetuar unos roles que se eternizan y que seguirán mientras nadie haga nada por evitarlo. Y así, sin ningún empacho, nos endosan el reportaje en que las mamás de estos chicos hacen de cocinitas para sus niños. Como si no tuvieran padre, o como si éstos no pudiesen cocinarles, faltaría más. Y todos, al otro lado de la pantalla, tragando el guiso como una cosa supuestamente simpática. Y tan campantes.

Pero los informativos de esos días parecían dispuestos a acabar con mi humor, y no tardaron en darnos una nueva embestida a todos los que creemos que hombres y mujeres somos iguales. Porque, claro, la dichosa coronación vino que ni pintada para echar tierra sobre el desastre de la roja, y al día siguiente ahí estaban, a pie de palacio, todas las televisiones como si no hubiera pasado nada. Y al margen de comentar hasta la saciedad lo mona que iba la nueva reina, y lo elegante que iba la antigua reina, y lo ricas que estaban las princesitas, nos obsequiaban con todo tipo de imágenes y –lo que es peor- comentarios que parecían transportarnos varios siglos atrás. Tradición, herencia, monarquía, escudos, nobleza, trono, corona, palacio, rey, reina, príncipe o princesa. Todo cosas inalcanzables para todos salvo unos poquísimos escogidos por la lotería de los genes, por más que la Constitución que juraba el nuevo rey diga que todos somos iguales ante la ley.

Y aún faltaba lo peor de todo: la genuflexión. Esa reverencia con la que las mujeres, y sólo las mujeres, se supone que deben rendir pleitesía al monarca. Y es que si no fuera suficiente con ver semejante despliegue de desigualdad, la puntilla era esa. Como el colmo de los colmos de los chistes de Jaimito. Por si no había bastante, que las mujeres se agachen, y doblen la rodilla, que para eso están. Ya sé que muchos no compartirán mi opinión, y lo asumo, pero me horroriza ese gesto, servil e innecesario. Y no puedo dejar de decirlo. Y es que somos ciudadanas, y no súbditas. O ciudadanos y no súbditos, llegado el caso. Pero estas mal llamadas tradiciones parecen empeñadas en hacer ver lo contrario.

Así que nada. Por más que nos digan, en cuanto llega un acontecimiento, sea el que sea, le dan en plena cocorota a la tan cacareada igualdad y nos recuerdan que aún nos queda un largo, larguísimo camino por recorrer.

Pero claro, ¿qué esperábamos? Si hasta los superhéroes discriminan. Digánme por qué, si no, entre los Cuatro Fantásticos sólo hay una mujer, y precisamente es invisible. Pues eso.

Aunque, de todos modos, yo no me rindo. Y ya llevo puesto el dorsal para esa larga carrera hacia la igualdad que tenemos por delante. Que cada uno se ponga el suyo. Y a correr hacia la meta.