Cascabel de bufón

Juan Vicente Yago

Una pátina de ablandamiento y desvirtuación —del mismo ablandamiento y desvirtuación que azota, como viento helado, el mundo entero—, cubre la fábrica y el espíritu de alguna institución/hato/barraca civil, económica y cultural que lo fue, arañando su antigua nobleza y desdibujando su honorabilidad secular porque sus dirigentes han elegido, quizá sin darse cuenta, la contemporización, la transigencia, la cobardía y el autoclientelismo gratuito para esquivar las iras del pensamiento único y evitar que le claven la divisa retrógrada. Quiere decirse que cierto establecimiento, cierta barraca, cierto hato, antaño crisol de cultura, motor de prosperidad y club de campanillas, hogaño nada y guarda la ropa, no se pronuncia, de nada protesta y todo lo acepta, calla y otorga, ambigüiza, difiere y elude hasta que, perdido el crisol y el motor, ha quedado pura campanilla encanallada en cascabel de bufón. Esto abochorna su solera y traiciona sus principios, reduciéndolos a la humillación servilona, en el peor de los casos, a la complicidad indirecta, en los casos intermedios, y al más precavido y oprobioso elitismo, al más timorato amadrigamiento en los mejores. El amadrigamiento de una entidad señala el inicio de su declive, de su ocaso, de su mixtificación, y tiene lugar cuando la entidad rehúsa criticar el poder político y cierra sus puertas a toda persona que pueda comprometer, con indiscreciones o rasgos de temperamento, el camuflaje y la tibieza neutraloide con que la institución trata de atravesar este siglo revolucionario. En una palabra: que la casa no cede las instalaciones, ni concede interviews, ni apoya en absoluto a quien formule preguntas que la obliguen a retratarse; que todo el interés de la barraca gira en torno a la recepción, el protocolo, el codeo y la bambolla; y ríe, y contemporiza, y aplaude lo que haga falta con tal de seguir la vida bella y guatequera, vestir de gala, darse postín y formar parte de la jet, de la high, del ejambre vip que zumba y liba entre los floripondios del poder.

La cosa cambia, sin embargo, cuando el advenedizo no es un paria, sino un personajote, un figurón de sólido prestigio y gran popularidad. En tal caso la institución se descerraja, quita la cadena de aprensión, levanta el travesaño de requilorio y escrúpulo, tiende la estera bermeja y ofrece a la celebridad forastera, totalmente gratis, la pista central que suele cobrar al indígena. Es cosa de ver la solicitud, la oficiosidad y la lisonja de los insignes dirigentes del cotarro para con el eximio pajarón, tan aficionado como ellos al boato y la soirée, y que sabe a las mil maravillas el arte de hablar sin mojarse, de convertir su nombradía en halago, de nadar y guardar la ropa junto a sus anfitriones. Entrada expedita para el feriante de vanidades, pero almena y tronera, suspicacia y desvío para el anónimo, que no atrae muselinas y faetones, aunque tiene mucho y bueno que aportar. Cierto rótulo ha quedado huero, mero epígrafe sin contenido, frontispicio grandilocuente para un chamizo indigno que perdió su enjundia y se volvió fatuidad, cabrilleo y far niente. Crisol que fue de la razón, el progreso y el arte, vive hoy en un silencio aterrado, en una inquietud ansiosa de nobles atrapados por la revuelta, medrosos de perder sus privilegios y muy agradecidos de que les permitan, al menos, paladear de vez en cuando las delicias de los viejos tiempos: organizar espejismos de baile y librea, de cena y carruaje, de humanidad escindida en señores y mucamos. No es difícil, porque a los que mandan —proletarios de boquilla y holgazanes apoltronados— les gusta la opulencia más que a nadie, así que dan su permiso a condición de que la peña, la barraca, el hato de marras no haga mohínes, disimule su esencia y arregle saraos donde los politicastros de calle se sientan pollos de alcurnia. Mercadeo de vanidades. O monos espulgándose. Como usted prefiera. El caso es que un conocidísimo establecimiento/hato/cuadrilla/club antepone la ceremonia, la mundanidad, el tiovivo, la ropa y el nivelazo a su cometido y su razón de ser; que sacrifica su identidad para que los revolucionarios le dejen satisfacer —invitación mediante— su nostalgia compulsiva del antiguo régimen.

Esta es una de tantas cosas que no se dicen, pero que son tan ciertas como el berrinche que descompone a los aludidos cuando las oyen.