Mascletà

Susana Gisbert. /EPDA

Esta semana asistí a mi primera mascletá post pandemia, si se puede decir así. Por fin volví a la Plaza del Ayuntamiento a oír tracas y petardos, después de dos años. La última vez que lo había hecho fue el 10 de marzo de 2020 y todavía no éramos conscientes de lo que nos esperaba solo dos días más tarde. Ni tampoco de que no serían días, sino años, para volver. Pero aquí estamos.

Confieso que lloré. Lloré y no me avergüenzo. Es más, a poco que lo recuerde, me vuelven a entrar ganas de llorar. Pero de alegría, de emoción y hasta de alivio. Comentaba después con mi hija, que vino conmigo, que hubo un momento que pensamos que escenas como estas no se repetirían.

Hasta 2020 dimos por supuesto que nada podía alterar nuestras vidas. Cada año, nuestro escenario habitual se vestía de peinetas, buñuelos, pólvora y música en esa locura colectiva que son las Fallas. Lo peor que podía suceder en Fallas era que lloviera, hasta el punto de que era -no sé si seguirá siendo- una tradición llevar huevos al Convento de Santa Clara para evitar las tormentas falleras.

Y, de repente, todo se acabó en dos largos años, a excepción de ese bienintencionado sucedáneo que fueron las fallas de septiembre que, al menos, nos dieron esperanza, un bien precioso en tiempo de pandemia. Y lluvia también, por cierto.

Cuando parecía que volvían, Ómicron apareció para aguarnos la fiesta, para aguarnos la vida. Se acercaba marzo y la amenaza de la enésima ola se posaba sobre nuestras peinetas, encerradas todavía en sus armarios.

Pero volvieron. Ahora sí que sí. Se fueron anulando las medidas y, salvo la mascarilla y la omnipresente prudencia, todo regresó, y parece que con más ganas que nunca.

Por eso el otro día me caían las lágrimas. Porque miraba al cielo y no lo podía creer. Y aunque casi no lo creo, ya voy haciéndome a la idea. Yo, y esas peinetas ansiosas por salir del armario y ver de nuevo mundo. Trataré de no defraudarlas.